# 14

"Mhh ja, also wir haben uns Pizza gemacht und dann haben wir uns nachher noch 'n Film geschaut und ehm..."
"Oh, der Wein ist aber lecker!" unterbricht mein Vater meine Erzählung von meinem gestrigen Mädelsabend. 
"Jaa, das ist ein..." fängt meine Mutter an zu erzählen. Schon nach den ersten Wörtern hör ich nicht mehr zu. Ich senke meinen Blick, schaue in die Schüssel, die vor mir steht. Ich nehme meine Gabel und spieße ein Salatblatt auf. Ich schiebe es mir in den Mund und fange an mechanisch darauf herumzukauen. 
Ist ja nicht so, als wäre es das erste Mal, dass ich mitten im Satz unterbrochen werde. Und dass sich dann keiner mehr für mich interessiert. Ich weiß plötzlich nicht mehr, warum ich überhaupt noch was erzähle. 
Mein Kopf schaltet sich ab, ich höre nicht mehr, was um mich herum passiert. Nur mein Arm bewegt sich weiter, schaufelt mir alle paar Minuten etwas Salat in dem Mund.
Auf einmal fühle ich mich so unglaublich klein. Winzig. Und unbedeutend. 
Unbedeutender als die kleine Fliege, die gerade vor meinem Kopf hin- und herschwirrt und mich langsam wieder in die Wirklichkeit zurück holt. 
Aber das Gefühl bleibt.